Poesia nas trincheiras

Eu nunca estive numa guerra.

Eu não sei nada da guerra mas sei que uma guerra é uma guerra e que na guerra não há poesia, porém nas trincheiras, dentro de soldados ou de heróis, encontrei poetas.

“The Soldier,” by Rupert Brooke (1887-1915)

If I should die, think only this of me:

That there’s some corner of a foreign field

That is forever England. There shall be

In that rich earth a richer dust concealed;

A dust whom England bore, shaped, made aware,

Gave, once, her flowers to love, her ways to roam,

A body of England’s, breathing English air,

Washed by the rivers, blest by suns of home.

And think, this heart, all evil shed away,

A pulse in the Eternal mind, no less

Gives somewhere back the thoughts by England given,

Her sights and sounds; dreams happy as her day;

And laughter, learnt of friends; and gentleness,

In hearts at peace, under an English heaven.

O SOLDADO

Se eu tiver de morrer, pensai de mim só isso:

Que há algures no estrangeiro algum canto de campo

Que será para sempre Inglaterra. Tal rico

Torrão abrigará de pó mais rico um tanto;

Pó que Inglaterra criou, formou, tornou consciente,

Com flores para amar, caminhos para andar;

Lavado por seus rios, com a benção do sol quente,

Um corpo de Inglaterra a respirar seu ar.

Pensai que o coração, o mal todo arrancado,

Qual um pulsar no eterno espírito, devolve

Em um lugar qualquer aquelas reflexões

Que lhe deu Inglaterra, e tudo lá sonhado,

O riso pelo amigo ensinado e, lá onde

O céu é inglês, doçura e paz nos corações.

“The Hero,” by Siegfried Sassoon (1886-1967)

"Jack fell as he'd have wished,' the Mother said,

And folded up the letter that she'd read.

"The Colonel writes so nicely." Something broke

In the tired voice that quavered to a choke.

She half looked up. "We mothers are so proud

Of our dead soldiers." Then her face was bowed.

Quietly the Brother Officer went out.

He'd told the poor old dear some gallant lies

That she would nourish all her days, no doubt.            

For while he coughed and mumbled, her weak eyes

Had shone with gentle triumph, brimmed with joy,

Because he'd been so brave, her glorious boy.

He thought how "Jack," cold-footed, useless swine,

Had panicked down the trench that night the mine

Went up at Wicked Corner; how he'd tried

To get sent home, and how, at last, he died,

Blown to small bits. And no one seemed to care

Except that lonely woman with white hair.

O HERÓI

“Morreu exactamente como desejaria”,

Disse a mãe após ler e dobrar a missiva.

“O coronel escreve tão bem.” Mas quebrou-se algo

Naquela voz cansada que gaguejou num engasgo.

O olhar um pouco alçado: “Nós, mães, de um herói morto

Orgulhamo-nos tanto.” E o olhar quedou-se absorto.

Calado, o Irmão Oficial foi-se embora. Ele havia

Contado à pobre dama só piedosas lorotas

Que ao longo de seus dias ela alimentaria.

Enquanto ele tossia, os olhos da velhota

Repletos de deleite e triunfo haviam brilhado

Por seu bravo menino, o glorioso soldado.

Lembrou-se ele então como este inútil medricas

Apavorou-se quando aquela noite a mina

Explodiu em Wicked Corner; como não poupou esforço

Para que o enviassem a casa, e como, enfim já morto

E em pedaços, ninguém parecia se importar

Excepto a solitária velhinha de olhos no ar.